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Poems: 170616 - June 17th, 2016
Robert Morpheal (morpheal@yahoo.com) 2016/06/19 21:03

170616A
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We who are the dead,
having been turned
over and over again,
until pushed aside.

We struggled upstream
trying to attain to romance,
while still held guilty
of dreaming.

Victims of dismemberment,
having been cast out,
among outcast varieties
as to this and that unknown.

Insinuations of what cuts
so close to the bone,
and it was nothing you cared about
as to cutting that deep.

Everything so severed
in this emptied as a package
life as if a label
ever puts anything right.

Love and the damage done,
when it gets under the skin,
as anything can eventually get
in the offerings of options.

Another up and down again,
taking a turn for the worse,
and if you had the money
they say you could go.

Somewhere for the cure,
as if you could dodge bullets
you used to dance all night,
chasing after illuminations.

Pretending that you could win,
at a little something more
than being put to the lie
any fool could have told you.

Every good deed is punished
as to how the world turns,
and as you tear up the calenders
there is always some ugliness.

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170616B
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It is never easy,
to live
in debt valley.

Chopping words,
and stacking them
into chords.

Cannot get enough
simulation stimulation,
to bother to get it off.

Flipping the switch
turns on
the wrong circuits.

It was better
when left to pretending
in the dark.

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170616C
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Frightening everything away
that it wanted to attract.
The way it is for any scarecrow
reaching out to the birds.

That head full of thin short straws
never really figures it out,
even when the season is over,
and the corn maidens laugh and leave.

There is that perpetual remembrance
of how early spring always was,
long ago and tomorrow,
before everything is used up.

The outcomes are too predictable
to justify anyone gambling.
Stuffed shirt and a sure thing
as to any of the outcomes.

The hollow men march past,
forming long lines in the distance,
of knowing how to be empty,
and knowing what they should fill.

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170616D
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No one ever told you,
as to how or why you failed.
You were simply written off
as a sort of bad investment.

They do not clone your type
and they resent having to maintain it,
so they try to run it down,
intending to scrap for parts.

It was the mask that you wore,
but did not know how to remove,
fearing there was nothing underneath
if pried off at the edges.

The results of defective programming,
leaving gaps that no one ever filled.
Freedom is the sort of error
that a bad machine sometimes makes.

Expressions of endearments
that only lead to investigations,
of all of those questionable motives
hidden under the costume.

Cheap rags only fit
to wipe yourself away,
if you chance to spill somewhere
in some inconvenient gesture.

Your model and serial number
indicating a discontinued line,
and not even a curiosity
anyone bothered to re-purpose.

They hacked your memory,
taking more out than they put in,
leaving you empty and wanting
for more than divide by zero.

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170616E
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The trouble with nearly anything
in the way everything now is,
is when you chance to feel forced
to sit on the wrong bar stool,
and find that no one discovers you.

You fall into bad situations
where you are urged to wrap yourself up
so someone else can throw you away.
Everything keeps coming down,
and nothing ever goes up.

You really wanted to find out
how the other half lives,
but all you get are expensive whores,
laughing at you,
that you cannot afford their rates.

There are many ways to get flattened
under the pressure,
assuming you are made of metal
the way everyone used to be considered
and shot straight to target.

No matter how you shake loose,
there is always another type of hook,
and the more you try to pull up and out
the more they drag you down and in,
to being a common denominator.

Your crave for something special,
other than considerations as to price,
and they keep dishing out the ordinary,
which never really changes,
to make you feel full of it.

It turns you into a restless crazy spirit
feeling trapped in its cage of flesh,
but that was always the typical intent
that creates the urge
that makes them want to fly.

Everyone learning the same lesson,
that their wings are all made of wax
and they are already too close
to whatever they are too close to,
and the flesh begins to melt.

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